-¡Que quien es Ángel? Pues Ángel… Ángel es mi compañero… Mi compañero de viaje papá.¿Y qué más le iba a decir? Si cuando supo que me había ido su respiración se volvió brusca hasta que el ruido se hizo insoportable en el teléfono y tuve que colgar. Como le explicaba de mis problemas con un grupo subversivo que me perseguía, que la muerte me soplaba en el cuello.
Huíamos de la ciudad porque se fue convirtiendo en un campo minado, a cada paso nacía un nuevo peligro. Esa realidad suicida a la que creíamos escapar Ángel y yo, se había extendido como el peor cáncer a todo lugar donde íbamos. A la entrada de un pueblo sórdido, terriblemente caluroso, encontramos una señal que advertía lo que habría más adelante: Una mano mutilada, renegrida de infección y carcomida por los insectos daba la bienvenida al infierno que encontraríamos. Dos días antes este pueblo se llenó de terror, distinguible en los ojos de los habitantes que con cierta reserva y notable desesperación nos relataron de cuando encontraron al amanecer una cantidad insondable de cuerpos despedazados a la orilla del río y de los peces flotando por el arsénico en las aguas.
Jamás había conocido un paisaje tan devastador, apenas si se veía movimiento en las pocas tiendas que permanecían abiertas. Ni siquiera la honorable ceiba de la plaza corrió con suerte, termino por caer sobre la iglesia del pueblo. Cada esquina fue engalanada con insoportables carteles, propagandas de una guerra mutilante, orgullosamente ignorante como sus anónimos que se proclamaban a sí mismos como “Los Eroes”...
