Como la eclosión de una flor ella desenreda sus piernas, las desenvuelve como pétalos y de pronto allí esta su sexo dispuesto a la polinización. De mi estambre a su estigma.
Y entonces ya no es más una orquídea inocente, su sexo se transforma en Dionaea Muscipula, para engullirme y descomponerme con sus ácidos sexuales. Una flor carnívora que aguarda por su presa, alguna abeja que pretenda aguijonearla y consiga una muerte espasmódica, o quizás una mosca que relama sus labios nocivos y quede extinta.
Un sexo botánico es lo que aguarda allí tras el follaje de su falda. Sexo verde, de Mantis Religiosa alistándose para volver el cuello y decapitar al forastero que la subyugue.
Le digo que es como una flor, de las carnívoras, venenosa además. Sorbe cada gota de vida que pueda uno tener.
Y vaya que si se inunda esa mujer.
-Para, mujer, que las ventanas están cerradas. Detenté ya que podemos naufragar.
Y es ella que no puede más cuando ya el barco está hundido. Cuando no hay más que hacer, sin el remo ni el apetito de buscar un pedazo de cama al que aferrarse para no ahogarse en la habitación encharcada.
Y entonces ya no es más una orquídea inocente, su sexo se transforma en Dionaea Muscipula, para engullirme y descomponerme con sus ácidos sexuales. Una flor carnívora que aguarda por su presa, alguna abeja que pretenda aguijonearla y consiga una muerte espasmódica, o quizás una mosca que relama sus labios nocivos y quede extinta.
Un sexo botánico es lo que aguarda allí tras el follaje de su falda. Sexo verde, de Mantis Religiosa alistándose para volver el cuello y decapitar al forastero que la subyugue.
Le digo que es como una flor, de las carnívoras, venenosa además. Sorbe cada gota de vida que pueda uno tener.
Y vaya que si se inunda esa mujer.
-Para, mujer, que las ventanas están cerradas. Detenté ya que podemos naufragar.
Y es ella que no puede más cuando ya el barco está hundido. Cuando no hay más que hacer, sin el remo ni el apetito de buscar un pedazo de cama al que aferrarse para no ahogarse en la habitación encharcada.
"Nadé, desnudo tu oleaje. [...] La ficción es y será mi única realidad" La espuma de Venus - Héroes del Silencio.
ResponderEliminar"Y vaya que si se inunda esa mujer", ¿será ese "oleaje" el que hay que navegar? Alguna vez escribí una joda llamada "Entomología", dice:
"Comprendo perfectamente a las moscas suicidas que mueren devoradas por plantas carnívoras: a mí me encantaría morir en tus labios"
Julio, Julio, Julio... Te voy a perdonar la vida sólo pa' que sigas escribiendo, como la "muerte puta" de "El lado oscuro del corazón".
¡Alegría!
Siempre me ha gustado el misterio que entraña la mantis religiosa, perfecta metáfora para ésta escena, tvb
ResponderEliminarMe gusta. Tu escritura es realmente brillante. Te transporta y hasta te ilumina... Un saludo.
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